Jaula

"L´enfer sont les autres". El infierno son los otros decía Sartre y pinta mi hermana Sarelisa todos los demonios. Mi amigo Utópico nace en una jaula y me dice que no estoy sola en la mía, aunque sea más negra la que habito. Mi amigo chileno Pablo escribe en su poesía que todos padecemos del síndrome de Down y estamos muertos sin darnos cuenta. Todo es trágico y negro, pero al final si bien quiero estar sola sé que no lo estoy y nace esta "Jaula".

Nacemos y somos de alguna jaula, crecemos y a veces distinguimos entre los barrotes y lo que se ve más allá difuso, si es así, somos como pequeños monstruos destinados a no ser lo que quieren que seamos; si ya jóvenes no conocemos bien nuestra jaula, difícil se nos hará dilucidar la salida ¡tamaña labor! nos resignamos a nuestras 4 paredes, las peleamos y defendemos, nos volvemos el barrote que habíamos logrado medio romper hace algunos años: el barrote que faltaba. Nos medio morimos para vivir en este mundo, cada uno en su jaula, todos las jaulas en una cárcel que defendemos a porfía; los que más la defienden ascienden a carceleros, el resto nos quedamos de barrotes, millones de barrotes en esta cárcel, tiesos, muertos y fríos; difícil saber si en ese frío metálico alguna vez habitó un hombre. Y luego parimos hijos, y nuestros hijos paren padres, y sonreímos; queremos creer que esto nos sacará de la cárcel, sin embargo cada día, mientras más felices somos, más condenamos a nuestros hijos al miedo y cargamos entre los brazos a una jaulita pequeña envuelta en ropaje y se la mostramos a todo el mundo, orgullosos de ser pájaros enjaulados que engendran pajarillos en jaulillas, mientras afuera acechan las aves de rapiña, por quienes –nos aseguran- es vital mantener/se (en) la jaula. Ellos son feos, negros, carniceros. Nosotros también, aunque nos digan que somos lindos, blancos y omnívoros (últimamente terrívoros). Y, en realidad, la única diferencia es que, los que vuelan:

son ellos.